Algo en mí corre.
No pasa nada fuera. Pero dentro hay prisa.
A veces estoy quieta.
Sentada.
Y sin embargo, algo en mí corre.
No es visible.
Pero se nota.
La respiración va un poco más arriba.
La mandibula aprieta.
El pensamiento salta aunque no haya peligro.
No pasa nada fuera.
Pero dentro hay prisa.
Mucha prisa.
Durante años pensé que algo mal había en mí.
Falta de algo.
Seguro.
Ahora empiezo a sospechar que es otra cosa.
Tal vez el desorden interno no se resuelve con disciplina.
Ni organizando nada.
Tal vez el orden interno no sea tener la vida solucionada.
Tal vez sea tener un lugar físico al que volver.
Talones.
Columna.
Rodillas.
Notas sobre lo que no encaja